Ein grauenvoll grauer, fader Fraß,
krankhaft, kalt für kindliche Augen.
Sinnentleert und zu nichts taugend,
Führt sie uns in einen trostlosen Tod.
Ihre Sprache ist das monotone
Murmeln der Uhren. Sie dröhnen
Uns bedrohlich in beiden Ohren
Und wir spüren ihr stetiges Bohren
Tief in unseren hölzernen Herzen.
Realität ist ein langweiliges Leben,
ein Brachland der Seele, der kein Beben,
Wohlig wiegende Wallungen bringt.
Kein Saite, die aufgeregt schwingt:
Sie spielen alle still eine Melodie.
Der Tod ist uns gleichermaßen nah
Wie fern. Wir sind uns seiner gewahr,
Wie der Geburt. Beide sind Realität.
Und beide ereilen uns früh oder spät.
Und bringen uns keine Befreiung.
